Inspiration

Personne n’ose avouer qu’elle se sent seule…

Elle vit seule depuis quelques années. Quand elle part de chez elle le matin, il est rare qu’elle croise quelqu’un dans l’ascenseur. Seulement de temps en temps elle voit la voisine du cinquième, oui, celle qui a trois enfants bien agités. La dame se contente d’un « ils n’arrêtent pas de la journée », elle s’excuse. Marie elle sourit, elle dessine à moitié un sourire, le premier de la journée, un geste poli et aseptique qui ne donne pas de place aux mots. Une fois dans la rue, elle s’apprête à prendre le bus, elle montre simplement son abonnement mensuel au conducteur, qui lui rend un regard rapide et encore ensommeillé. Les jours de chance, elle trouve une petite place, elle s’assit. Deuxième sourire de la journée.

Vingt minutes plus tard, Marie arrive au travail. « Qu’est-ce qu’il fait froid ». « Vous avez-vu la nouvelle coupe de Claire? » « On verra ce que le responsable nous lâche aujourd’hui ». Un essai de sourire et quelques phrases bien courtes pendant que les femmes enfilent la blouse de l’entreprise. Dix heures pétantes. Le supermarché ouvre, Marie est déjà prête derrière sa caisse. « Cela fait 135€ ». « Voulez-vous un sac ? Cinq centimes chacun. » « Avez-vous la carte fidélité ? » Et ainsi de suite, une fois, deux fois, trois… jusqu’à 13h30, heure de pause. Elle mange rapidement ce qu’elle a amené dans une gamelle. Et c’est reparti. Encore un après-midi de phrases courtes et stéréotypées avec de temps en temps des demi-sourires. Et retour au bus. Enfin à la maison. Canapé. Télé. Fatigue. Pourvu que le sommeil arrive. Vite.

Des dizaines, voire des centaines de personnes sont passé aujourd’hui par la vie de Marie. Mais elle est toute seule. Elle n’a pas eu de vraie conversation de toute la journée. Et bien des jours vont s’écouler avant qu’elle n’ait la chance d’en avoir une, de conversation réelle.

Les autorités calculent qu’environ quatre millions de français (1 sur 16) ont seulement trois vraies conversations par an. Trois. Une tous les 121 jours. Dans les zones rurales la télé a remplacé les conversations dans les rues et dans les bars. Dans les villes il y a une constante augmentation de l’incommunication chez les 30 et 50 ans : des femmes, des hommes, des veufs, des célibataires, des jeunes au chômage qui ont l’ordinateur comme unique et seul moyen de communication.

Mais en famille aussi il y en a qui se sentent seuls. Rentrer à la maison et ne parler que des choses banales sur les enfants, le souper ou le bruit qui vient de chez les voisins. Il paraît que c’est pour cela qu’après les vacances d’été et après Noël les cas de divorces augmentent. Car on reste trop longtemps en famille et on ne sait plus parler.

Et la pire des choses, personne n’ose avouer qu’elle se sent seule. On cache la solitude comme cette poussière qu’on fait disparaître juste avant de recevoir. Ensuite, elle réapparaît. Ce ne sont que des apparences.

seule [1600x1200]

Rendez-vous sur Hellocoton !
Inspiration

Menorca, un viatge de (in)somni o quan quedes escurat després de pagar els bitllets d’avió

La nostra illa sempre sol figurar com un dels “llocs turístics a visitar, ineludiblement”. El que vaig a dir en les línies que vindran ja ho vaig escriure (més o menys) fa un parell d’anys, però és que les coses, malauradament, no han canviat, i pregunto jo, canviaran algun dia?

Menorca és la destinació turística que hauria de figurar en tots els quaderns de viatge de la gent més rodamón del planeta, quaderns on s’alabarien, i no n’hi ha per menys, els fabulosos paisatges encara verges, la natura ben conservada i tot el que ja sabem els menorquins. Però em sembla que aquest desig de veure quaderns de rodamóns plens de lloances cap a Menorca, de moment, quedarà en un simple somni…

El somni d’un dia poder arribar a Menorca l’illa encantada del Mediterrani, havent pogut triar els horaris més adients d’avió.

El somni de poder agafar un avió sense quedar net, amb la butxaca escurada i amb sensació que les companyies aèries t’han près el pèl. (Al cap i a la fi crec que no és una sensació)

El somni d’arribar a Menorca, amb el somriure dibuixat, quan veus aquell cartell de “Welcome”, i encara no has passat la frontera de saber si les teves maletes s’hauran perdut.

El somni de no haver de decidir quatre mesos abans si tindràs una maleta a facturar o dues, perquè és clar, sinó hauràs de pagar encara més.

En definitiva, el somni, de poder dir, un dia, que arribar a Menorca és fàcil, amb uns preus asequibles, que el viatge s’organitza sense massa problemes i que tot va de meravella.

Ja sé que si costés quatro euros arribar a Menorca no seria el mateix, perdria en qualitat i en reputació, ja sé també allò de que la petjada o empremta ecològica s’ha de controlar, per tal de no malmetre la natura, tan preada i alhora tarjeta de presentació de la nostra oferta turística; però, pens jo, no s’hauria justament de trobar aquest equilibri entre home i naturalesa, entre home i activitat econòmica tal i com assenyala el nostre estimat títol de Reserva de Biosfera del que enguany es celebra el 20è aniversari ? Potser ja seria hora, d’una vegada per totes. O potser haurem de seguir somniant anys més. Un de vegades perd l’esperança.

No entenc massa en turisme, ni en economia, només sé que cada vegada que em confronto a aquesta gran aventura que és comprar bitllets d’avió per arribar a Menorca, em sent estafada i començo a tenir febre i mal de cap, per no dir que em posa de mal humor. No és qüestió aquí de contar la meva vida, perquè com jo som milers de persones que, tot i que ja hauriem d’estar inmunitzats pel simple fet de ser menorquins, ens segueix escandalitzant i alterant els preus esfereïdors que hem de pagar per posar els peus a l’illa. I sobretot quan vius a l’estranger. Després de passar pel tràngol de no trobar enllaços convenients entre la meva ciutat de sortida i l’arribada a Menorca, després de fer malabars combinant vacances, dies festius, intentant endevinar el futur per saber quantes maletes necessitaré jo dintre de 3 mesos, també em trobo en què pel simple fet de pagar amb tarjeta bancària, he d’afegir 8€ més a totes les taxes existents i encara per existir. Ha surtit publicat ara que el Ministeri de Foment baixarà les taxes aeroportuàries però gairebé que ni m’importa, no crec que ens afecti, ja trobaran algun argument per justificar el proper augment dels bitllets d’avió.

Jo, com a menorquina, em puc agafar a una espècie de ressignació (que ja sé que no és bo) justificada pel fet de “no-em-queda-més-remei-si-vull-veure-sa-familia”…però, i tots aquells turistes que tenen ganes de conèixer Menorca, tota aquella gent que ve de l’estranger? Com punyetes entendran que s’hagi de pagar més car (gairebé sempre) per un vol nacional de 40 minuts (posem per cas de Barcelona a Menorca) que per un vol continental de dues hores (de qualsevol ciutat europea a Barcelona, per exemple) ? Per ells, per tots aquests turistes no hi ha descompte de resident que valgui, com per jo, tot sigui dit de passada.

Senzillament, aquest panorama em fa mal al cor. Així i tot, és clar, m’agafaré al costat positiu de les coses, i és que monpare i mumare no em faran pagar per l’allotjament, després dels 450€ per cap que ja hauré pagat (els comptes surten ràpid per una familia de tres persones, per exemple), he de dir gràcies. Però, oh quina llàstima!! els turistes no tenen on dormir gratis, que, és clar, tampoc és la solució si volem una Menorca econòmicament sostenible.

Amb el cor encongit, seguiré fent publicitat de Menorca allà on vagi jo, perquè Menorca és un tros meu. Menorca mereix donar-se a conèixer. Lluitem llavors, però de veres, deixem-nos de paraules que parteixen amb el vent. Amb la tramontana potser.

menorca [1600x1200]

Inspiration

Chronologie d’un amour aux livres

Maman me le dit sans arrêt, « si tu lis ce sera plus facile pour toi à l’école, et tu vas écrire mieux ». Moi je pense que ce qu’elle dit c’est vrai, en fait je n’en sais rien mais j’aime bien lire. Et puis, si maman le dit c’est que c’est vrai… dès que j’ai un moment je prends un livre et je lis, j’aime bien m’asseoir entre midi et treize heures sur le grand fauteuil du salon en attendant que mon papa arrive pour manger. C’est trop chouette, les rayons de soleil du ciel méditerranéen resplendissant sur les pages de mon livre, c’est comme si le soleil faisait aussi partie de mes histoires. Les histoires je les aime un peu toutes, surtout celles qui parlent de la vie, de la vie des autres mais qui peut aussi être un peu la mienne. J’ai dix ans.

J’ai la chance d’habiter juste en face de la librairie de ma ville, alors c’est trop facile, un livre fini c’est un nouveau livre d’acheté… quoique je crains qu’un jour papa et maman se lassent d’ouvrir le portefeuille. S’ils ne disent rien c’est justement parce que ce sont des livres que j’achète, et pas autre chose. J’en suis presque sûre. Parce que moi je n’aime pas les livres de la bibliothèque. Moi les livres je les veux chez moi et pour moi, en plus ça fait une très belle déco aussi ! Mais alors quand il faut les dépoussiérer c’est la galère, c’est encore maman qui le dit. J’ai treize ans.

Je lis mais j’aime bien écrire aussi. Et puis c’est un jeu facile. Je suis seule à la maison, j’invente donc des histoires, je me fais des belles feuilles quadrillées pour rédiger mes contes. Parfois je les illustre, mais ça j’aime moins. J’ai quatorze ans.

Quand je sors de mes cours de fac je n’ai qu’une chose à faire, lire lire et lire encore. J’ai une pile de livres qui m’attend, des essais, de la littérature classique notamment. C’est bien, j’ai choisi des études de lettres, je savais donc que je serai amenée à lire beaucoup. Mais alors là, quand je dis beaucoup je veux dire énormément, sans arrêt. J’ai à peine des notes de cours, j’ai simplement des livres à dévorer. Une moyenne de huit livres par matière tous les trois mois. Les calculs sont vite faits. Mon portefeuille sait aussi que je dois lire beaucoup ! Enfin bref, dans ma chambre douillette je passe des heures à lire. Mais quand je dis lire je veux pas dire suivre les lignes, enregistrer les mots et tourner les pages. Non, ça va au-delà. J’ai appris par un très bon professeur qu’un livre pour se l’approprier il faut le rendre vieux, il faut prendre un crayon et écrire, des notes sur les marges, des schémas, des pense-bête, surligner, resurligner, bref, faire que Balzac, Schopenhauer, Goethe, Flaubert, Zola, Stendhal et tous les autres soient encore vivants. Moi j’ai dix-huit ans.

Je n’échange pas les livres avec mes camarades d’université, comme quand j’étais gamine mes livres sont à moi, je veux pouvoir les garder, les contempler sans jamais les relire. Oui, parce que moi je ne relis pas mes livres. Pour moi les livres font partie d’un moment précis de la vie, ce moment passé donne place à un autre ouvrage. Quand je prends le métro je vois les gens qui lisent des best-sellers, ces livres qu’on trouve en Une de tous les grandes surfaces, du coup je me rends compte que je n’en lis jamais de ces « meilleurs livres ». Je n’ose pas trop l’avouer, entre copains et copines ça fait un peu snob de dire « moi les livres que tout le monde lit je ne veux pas les lire », mais au fond c’est ce que je pense. Et puis je n’ai pas le temps.

Mon long périple universitaire est fini. Installée dans mon bureau où je travaille, en parlant avec mes collègues je découvre pour la première fois ces livres-de-métro (comme j’ai pris l’habitude de les nommer), je me dis que c’est peut-être le moment d’y goûter. En plus, depuis que je suis dans ce monde d’adultes j’ai moins de place à la rêverie et j’ai donc plus besoin de choses légères. Donc c’est déjà un peu âgée que je tente les Pancol, Zafón, Adams et autre. Et ça va, je dois avouer que ça fait du bien, que c’est de la bonne littérature que j’ai mis du temps à découvrir. J’ai vingt-quatre ans.

Moi à la lecture j’y pense tous les jours parce que chaque bout de livre, chaque ligne et chaque mot que je lis m’apprennent toujours quelque chose et c’est le plus important.

Et puis, je pourrais encore continuer, car pour moi lire c’est écrire… mais ce sera pour une autre fois !

lire [1600x1200]

Rendez-vous sur Hellocoton !